Los don nadie

Por Daniel Medina Sierra

Hace poco escuché en la radio una historia real, que dice así:

Un chico estaba buscando a su padre, y descubrió a través de Factbook que hacía seis meses que había muerto y que fue enterrado donde se entierra  a los don nadie.

Tenía cuarenta años y era un alcohólico declarado. Enviudó, con dos hijos, y la empresa en la que trabajaba quebró, y todos sus empleados fueron a la calle. Pronto no pudo hacer frente a las facturas y a sus hijos con sus parientes.

Anduvo de albergue en albergue, y poco apoco se fue alejando de la familia y allegados, se refugió en el alcohol… y se fue apagando.

Es la historia de los don nadie. A los don nadie nos cuesta dejarnos ver, hacernos oír. Dormimos en cajas de cartón, mientras la gente pasa impasible. Sentimos el frío de la noche. La soledad sólo se calma con un brik de vino de 70 miserables céntimos, que  da calor a un corazón triste, valentía para combatir el miedo al mañana, del día, de la luz del sol, que nos devuelve a la cruda realidad.

Morimos en el anonimato, quién va a querer recordar a un indigente. Es una muerte lenta, agonizando tras las gotas de algo que calme el dolor de un alma derrotada, ante una sociedad indiferente. Somos don nadie, alcohólicos, indigentes, drogadictos  y un sin fin de personas  que no

tenemos voz, aunque seamos tantos, no nos veis  ni sabéis nuestra historia.

En otros tiempos fuimos como vosotros, también quisimos, luchamos, nos equivocamos e incluso acertamos… Pero hoy nos llamáis los don nadie.