Pobreza

El sol fundirá en oro la nieve fría;

En un baño de oro, la Tierra yace, postrada;

Un ciego gime en el suelo de la estrada

Y yo elogio el don de la luz de cada día.

Ahora, en el cielo rojo, el Sol, que arde, se enfría:

Cae, en el silencio, la tarde reposada.

sombrío, un viejo tiende la mano helada,

Y yo elogio el don del pan de cada día.

En el aire húmedo y absorto, asciende la luna;

Me rozan algunos que duermen en la calle,

Y yo alabo el don de un techo y una candela.

…hasta que habla alguien a quien  no miento,

Y mi alabanza de todos mis dones.- la siento

más miserable que la miseria ajena!

José Régio, Posesía 2001